Wieso ich mir komisch vorkomme, wenn ich meinen Namen auf Deutsch sage

Für Kitty K. und Ingrid G.

Unkenschwund.

Es könnte der Titel eines Krimis sein.

Ich hörte das Wort in einem Dokumentarfilm. So einer, in den man am späten Abend eher zufällig hineinzappt. Der Mensch war mal wieder dabei, irgendwo einen Lebensraum zu zerstören. Ich deklarierte es sofort zum neuen Lieblingswort. Und das, wo ich den Klang „u“ eigentlich überhaupt nicht mag.

Ich hab‘ was mit Wörtern

Nehme ich „Bescheid wissen“ oder „im Bilde sein“, „aufgeschlossen“ oder „empfänglich“? Ich wäge und prüfe Alternativen wie ein Restaurantbesucher zwischen Nudeln und Pizza hin und her überlegt. Aber oft ist die Wahl auch vollkommen klar. Dann muss es die Pizza Tonno sein, oder die Spaghetti Diavolo.

Wörter müssen aber auch gut klingen. Die mit einem „a“ haben bei mir einen Stein im Brett. Lange „a“ sind mir sympathischer als kurze. Die Klänge „ö“ und „u“ finde ich insgeheim ein bisschen eklig. Klebrig.

In Deutschland, dem Land, in dem ich seit einundzwanzig Jahren lebe, wimmelt es vor „u“.

Dumm gelaufen

Klang ist jedoch nicht alles. Es geht auch um Rhythmus. Um Kongruenz. Um Bilder und Assoziationen.

Unkenschwund.

Ich muss mir Wörter zu eigen machen – im Niederländischen, meiner Muttersprache, aber genauso im Deutschen, meiner Adoptivsprache.

Manche fühlen sich auf Anhieb gut an: glimpflich, ungestüm, anschmiegsam, Feierabend. Sie passen wie eine alte Jeans. Sie ist nicht unbedingt hip, aber wahnsinnig bequem.

Andere sind kratzig wie Wollstrumpfhosen. Denen versuche ich, aus dem Weg zu gehen. Sie sind nichtssagend (Nutzererfahrung), setzen ein Weltbild voraus, das nicht meins ist (abmahnfähig, Gefährder) oder sie lassen sich schlecht lesen (latenzarm, Werbeerlös). Manche finde ich auch einfach ordinär (geil).

Fluchen. Auch sowas

Es hat lange gedauert, bevor ich Scheiße sagen konnte. Ein beherztes kut trifft es einfach viel besser.

Was jedoch für mich eine bedeutungslose Phrase ist, davon zuckt meine deutsche Freundin zusammen. Mein Feld-Wald-und-Wiesen-Schimpfwort klingt für sie platt und vulgär. Sie hat gleich ein Bild vor Augen, genauso wie ich beim deutschen Fäkalfluch einen dampfenden Kackhaufen sehe.

Kein kut also, wenn meine Freundin in der Nähe ist. Eine Übung in Selbstbeherrschung.

Ich dachte, Deutsch wäre eine ernste Sprache

Die der Dichter und Denker – und Beamten. Und das ist sie. Auch. Denn neben Fernweh, Weltschmerz, bußgeldpflichtig und Ersatzvornahme stößt man auf Kinkerlitzchen, Firlefanz und Wischiwaschi. Sympathische Puppenhauswörter, die ich gerne nutze.

Vokuhila ist die kleine Schwester von Dracula, bei Tohuwabohu sehe ich einen Indianerhäuptling vor mir und bei Schmarotzer denke ich an eine Räuberhöhle. Azubi: Jemand Lust auf Bohneneintopf?

Man kann es auch übertreiben. Erwachsene Männer heißen hier Ulli und Olli.

Deutsche machen Sachen mit ihrer Zunge, die ich nicht hinbekomme. Jeder Nicht-Muttersprachler, der dreimal hintereinander Frühstückstisch oder Streichholzschachtel fehlerfrei über die Lippen bringt, hat meine tiefste Bewunderung. Ich bleibe beim ersten Anlauf schon stecken wie ein Kinderwagen im Schlamm.

Mit Wörtern, die ich nicht aussprechen kann, habe ich nichts.

Tja, die Aussprache

Zielsicher schießt ein Deutscher seine Worte in die Welt hinein. Jede Silbe ein Treffer. Mit dem angehauchten p, t und k und der Artikulation vorne im Mund klingt Deutsch sehr präzise. Gegenüber dem deutschen Luftgewehr ist Niederländisch ein Paintball-Markierer.

Klatsch.

Aber ich liebe die niederländische Aussprache. Ich mag die dunklen Vokale, mein dickes l und mein Gooise r.

Spreche ich meinen Namen niederländisch aus, mit den kurzen „a“ und dem „l“, das Deutschen nur nach zwei Gläsern Wein gelingt? Das bin ich. Sage ich meinen Namen auf Deutsch? Die Alexandra spielt eine Rolle.

Heimlich finde ich, dass sie etwas affektiert klingt.

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Dieser Post ist eine Adaption eines niederländischen Artikels auf buurtaal.nl.

Lieber zuhören als lesen? Von dem niederländischen Blogpost habe ich eine MP3-Version erstellt:

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